Langue  (poesia introspettiva)


Langue il ricordo,
 sempre langue,
di una distanza non colmata.
Dolore appena lenito 
da ciocche vespertine,
quando la notte
 e’ latrice di sogni.
Ulula alla luna
il lupo delle tenebre,
fagocita con ghigno
 la falce dell’astro indorato,
deposito del sonno mai saziante.
Ma io vivo del giorno.
Vivo 
della sua  luce,
e cancello gli incubi
per credermi invincibile.
Vivo delle ore
che in fila se ne vanno,
mute,
 sul calendario
orma gualcita di carta.

Langue
e langue ancora,
nella caverna ombrosa,
il desiderio di riavere
ogni cosa passata.
Ma nulla si trattiene
nella greve dimora.

La sua memoria e’ il vento,
che trasporta lontano.




Roberta Vasselli

Venezia, 14 ottobre 2004